Eu estava procurando, na verdade, o Diário de Laura Palmer na estante. Queria checar se foi lá mesmo que li o devaneio de uma adolescente que dizia que talvez este mundo fosse uma bolinha na blusa de lã de um gigante e portanto um dia acabaria - nem mesmo um gigante usa a mesma blusa por toda a eternidade.

Não encontrei o livro que queria [mas achei outro, melhor]. O que provocou a lembrança foi esse site da Terra como uma semente de coentro [e Júpiter como uma noz - será daí que saiu O Universo Numa Casca de Noz...?] e a sensação, não muito confortável, de que nada tem importância, afinal. E principalmente nada do que eu digo, sou ou faço tem importância.

Sensação traiçoeira. Pode induzir a desistir de tudo.